Wenn ich heute durch die Stra\u00dfen unserer St\u00e4dte gehe, durch diese merkw\u00fcrdig stillen Orte der Betriebsamkeit, in denen Menschen aneinander vorbeieilen wie Schiffe in der Nacht, dann \u00fcberkommt mich manchmal eine tiefe, schmerzliche Sehnsucht. Eine Sehnsucht nach etwas, das ich kaum benennen kann, das aber irgendwo in den Tiefen meiner Erinnerung schlummert \u2013 oder vielleicht nur in den Erz\u00e4hlungen meiner Gro\u00dfeltern. Es ist die Sehnsucht nach einer Zeit, in der man einander noch in die Augen sah. In der man den Hut zog vor der Nachbarin, dem Pfarrer, ja selbst vor dem einfachen Arbeiter auf dem Feld. In der Demut keine Schw\u00e4che war, sondern die selbstverst\u00e4ndlichste Haltung der Welt.<\/p>\n\n\n\n
Wo ist sie geblieben, diese Freundlichkeit? Diese leise, unaufdringliche Art, einander zu begegnen \u2013 gleich ob der andere hochgestellt war oder niedrig? Und wie kam es, dass wir sie verloren haben auf dem langen, dunklen Weg durch das Kaiserreich, durch die zerrissene Weimarer Zeit, durch das Grauen des Nationalsozialismus und hinaus in eine Nachkriegszeit, die alles h\u00e4tte heilen k\u00f6nnen \u2013 und es vielleicht f\u00fcr einen kurzen, fl\u00fcchtigen Moment auch tat?<\/p>\n\n\n\n
Lassen Sie mich versuchen, diese Fragen zu ergr\u00fcnden. Lassen Sie uns gemeinsam auf eine Reise gehen in die Seele dieses Landes. Es wird eine schmerzhafte Reise werden. Aber vielleicht finden wir am Ende ja doch einen kleinen Schatz, einen Funken dessen, was wir einmal waren \u2013 oder h\u00e4tten sein k\u00f6nnen.<\/p>\n\n\n\n
Meine Gro\u00dfmutter sprach immer von „der Zeit, als die Welt noch in Ordnung war“. Damit meinte sie das Deutsche Kaiserreich, jene Jahre zwischen 1871 und 1918, in denen alles seinen festen Platz zu haben schien. Der Kaiser ganz oben, dann die F\u00fcrsten, die Gener\u00e4le, die Beamten, die B\u00fcrger, die Handwerker, die Bauern \u2013 und jeder wusste, was er dem anderen schuldig war.<\/p>\n\n\n\n
Wenn ich ihre Geschichten h\u00f6re, sehe ich es bildlich vor mir: den B\u00e4cker, der der Frau des Pastors das Brot pers\u00f6nlich vor die T\u00fcr brachte, weil sie „die Gicht hatte“. Den Gutsherrn, der zu Weihnachten jedem seiner Knechte einen warmen Mantel schenkte und daf\u00fcr einen tiefen, ehrf\u00fcrchtigen Knicks der B\u00e4uerin erhielt. Die Kinder, die auf der Stra\u00dfe stehen blieben, wenn ein Erwachsener vorbeiging, und artig „Guten Tag“ sagten, die H\u00e4nde gefaltet, den Blick gesenkt. Es war eine Welt der Gesten, der Zeichen, der ungeschriebenen Gesetze.<\/p>\n\n\n\n
Aber war es wirklich die Welt der Herzensw\u00e4rme, als die wir sie heute so gerne erinnern? Die Historiker lehren uns etwas anderes. Sie sprechen von einer Gesellschaft, die in Wahrheit tief gespalten war. Von einem „beredten Schweigen“ zwischen den Klassen. Die Menschen im Kaiserreich, so zeigen es die Forschungen, bewegten sich in ihren eigenen, abgeschotteten Kreisen. Der B\u00fcrger sprach nicht mit dem Arbeiter, der Katholik nicht mit dem Protestanten, der Preu\u00dfe nicht mit dem Bayern. Die H\u00f6flichkeit, die man einander erwies, war oft nur eine gl\u00e4nzende Fassade, hinter der sich tiefes Misstrauen verbarg. Man zog den Hut, um ja keine N\u00e4he herstellen zu m\u00fcssen. Man verneigte sich, um den anderen auf Abstand zu halten.<\/p>\n\n\n\n
War diese ber\u00fchmte Demut also nur eine Maske? Vielleicht. Und doch \u2013 und das ist das Tragische \u2013 war sie eine wundersch\u00f6ne Maske. Sie gab dem Leben eine Form, einen Rhythmus, eine \u00e4sthetische Ordnung, die uns heute v\u00f6llig abhandengekommen ist. Der Arbeiter, der vor dem Fabrikbesitzer die M\u00fctze zog, tat dies nicht nur aus Angst. Er tat es auch aus einer tief verwurzelten \u00dcberzeugung, dass dies die gottgegebene Ordnung der Dinge sei. Und der Fabrikbesitzer wiederum, der ihm zu Weihnachten einen Taler schenkte, tat dies nicht nur aus Kalk\u00fcl. Er tat es aus einem Gef\u00fchl der Verantwortung, der paternalistischen F\u00fcrsorge, die ihn mit „seinen Leuten“ verband.<\/p>\n\n\n\n
Es war eine Welt der gegenseitigen Verpflichtung. Und vielleicht ist es genau diese Verpflichtung, die uns heute fehlt. Die leise, aber unumst\u00f6\u00dfliche Gewissheit, dass wir f\u00fcreinander da sein m\u00fcssen. Nicht weil der Staat es uns vorschreibt, nicht weil es in irgendeinem Gesetzbuch steht, sondern einfach, weil es sich so geh\u00f6rt. Weil es uns zu Menschen macht.<\/p>\n\n\n\n
Dann kam der Krieg. Der gro\u00dfe, der furchtbare Krieg, der alles zerschlug. Und als er vorbei war, als der Kaiser geflohen und die Soldaten heimgekehrt waren in ein Land, das sie nicht wiedererkannten, da war auch die alte Ordnung f\u00fcr immer dahin.<\/p>\n\n\n\n
Die Weimarer Republik \u2013 f\u00fcr die einen ein verhasstes Kind der Niederlage, f\u00fcr die anderen eine verhei\u00dfungsvolle Morgend\u00e4mmerung \u2013 war in Wahrheit vor allem eines: ein einziger, gro\u00dfer Schrei. Ein Schrei nach Orientierung in einer Welt, die keinen Halt mehr bot.<\/p>\n\n\n\n
Mein Gro\u00dfonkel, der in den Sch\u00fctzengr\u00e4ben von Verdun gewesen war, erz\u00e4hlte mir einmal von dieser Zeit. Er sprach nicht viel, aber wenn er es tat, dann mit einer Stimme, die ganz weit weg klang, als k\u00e4me sie aus einem anderen Jahrhundert. „Wei\u00dft du“, sagte er, „nach dem Krieg, da war alles anders. Die Leute haben nicht mehr richtig miteinander geredet. Jeder hatte nur noch Angst. Angst vor dem n\u00e4chsten Tag, Angst vor dem Nachbarn, Angst vor den Kommunisten, Angst vor den Nazis. Und die, die keine Angst hatten, die waren w\u00fctend. W\u00fctend auf die, die den Krieg verloren hatten, w\u00fctend auf die, die den Frieden diktierten, w\u00fctend auf die Juden, w\u00fctend auf die Franzosen, einfach w\u00fctend auf alles.“<\/p>\n\n\n\n
In dieser Atmosph\u00e4re aus Angst und Wut war f\u00fcr Freundlichkeit und Demut kein Platz. Zwei Drittel der Deutschen lebten auf dem Land oder in Kleinst\u00e4dten, abgeschnitten von der pulsierenden Kultur der gro\u00dfen St\u00e4dte, die sie als bedrohlich und fremd empfanden. Sie sehnten sich nach etwas, das sie „Gemeinschaft“ nannten \u2013 nach dem warmen, bergenden Gef\u00fchl des Dazugeh\u00f6rens, das ihnen die kalte, anarchische Moderne nicht bieten konnte. Aber diese Sehnsucht war gef\u00e4hrlich. Denn sie suchte sich falsche Propheten.<\/p>\n\n\n\n
Es ist eines der gro\u00dfen Dramen der deutschen Geschichte, dass die Menschen in ihrer Not nach etwas griffen, das sie am Ende vernichten sollte. Sie wollten Geborgenheit und bekamen Ausgrenzung. Sie wollten Zusammenhalt und bekamen Gleichschaltung. Sie wollten ein Zuhause und bekamen ein Konzentrationslager.<\/p>\n\n\n\n
Die Freundlichkeit, wenn es sie denn noch gab in diesen Jahren, war eine verzweifelte, eine krampfhafte Freundlichkeit. Man l\u00e4chelte sich an auf der Stra\u00dfe, aber das L\u00e4cheln gefror einem auf den Lippen, sobald man den R\u00fccken des anderen sah. Man half dem Nachbarn beim Kartoffeln holen, aber man fl\u00fcsterte hinter vorgehaltener Hand \u00fcber seine Politik, seine Herkunft, seine vermeintliche „Andersartigkeit“. Das Band, das die Menschen im Kaiserreich noch zusammengehalten hatte \u2013 so d\u00fcnn und zerbrechlich es auch gewesen sein mochte \u2013, war endg\u00fcltig zerrissen. Und was an seine Stelle trat, war nicht die Freiheit, sondern die Vereinsamung in der Masse.<\/p>\n\n\n\n
Und dann kamen sie. Die Braunen. Mit ihren Fahnen, ihren Fackelz\u00fcgen, ihren gro\u00dfen Worten von der „Volksgemeinschaft“. Und viele liefen ihnen zu. Nicht alle aus \u00dcberzeugung, gewiss nicht. Viele aus Verzweiflung, aus Hoffnung, aus der schlichten Sehnsucht heraus, endlich wieder dazuzugeh\u00f6ren, endlich wieder Teil von etwas Gro\u00dfem, M\u00e4chtigem zu sein.<\/p>\n\n\n\n
Die Nationalsozialisten verstanden etwas, das die Weimarer Demokraten nie verstanden hatten: dass der Mensch nicht von Brot allein lebt. Dass er mehr braucht als Verstand und Vernunft. Dass er W\u00e4rme braucht, Geborgenheit, das Gef\u00fchl, gebraucht zu werden. Und sie gaben ihm das alles \u2013 zu einem furchtbaren Preis.<\/p>\n\n\n\n
Die „Volksgemeinschaft“, von der sie sprachen, war eine L\u00fcge. Eine der gr\u00f6\u00dften L\u00fcgen der Geschichte. Denn sie schloss alle ein, die „dazugeh\u00f6rten“ \u2013 die Blonden, die Blau\u00e4ugigen, die „Arier“ \u2013, aber sie schloss alle anderen aus mit einer Brutalit\u00e4t, die ihresgleichen sucht. Die Freundlichkeit, die man nun einander erwies, war eine erkaufte Freundlichkeit. Man l\u00e4chelte den Nachbarn an, aber man wusste, dass dieser Nachbar einen jederzeit denunzieren konnte, wenn man das falsche Wort sagte. Man half der alten Frau \u00fcber die Stra\u00dfe, aber man sah weg, wenn ihre j\u00fcdischen Nachbarn abgeholt wurden. Man sprach vom „deutschen Gru\u00df“ und meinte den Tod.<\/p>\n\n\n\n
Ich habe als Kind einmal eine alte Frau gefragt, wie es denn war, damals, im Dritten Reich. Sie sah mich lange an mit ihren w\u00e4ssrigen Augen und sagte dann: „Wei\u00dft du, Kind, das Schlimmste war nicht die Angst. Das Schlimmste war, dass man sich daran gew\u00f6hnte. Dass es normal wurde, dass die Menschen verschwanden. Dass man nicht mehr hinsah. Dass man die Freundlichkeit nur noch f\u00fcr die Seinen hatte \u2013 und f\u00fcr alle anderen nur noch K\u00e4lte.“<\/p>\n\n\n\n
Diese K\u00e4lte, diese abscheuliche, m\u00f6rderische K\u00e4lte \u2013 sie war das eigentliche Verm\u00e4chtnis der Nazi-Zeit. Sie hatte die Herzen der Menschen vergiftet, hatte ihnen die F\u00e4higkeit genommen, den anderen wirklich zu sehen, wirklich zu f\u00fchlen, wirklich zu lieben. Die Demut, von der ich eingangs sprach, die Demut vor dem Leben, vor dem Geheimnis des anderen Menschen \u2013 sie war gestorben in den Lagern, in den Kellern der Gestapo, in den tausend kleinen Allt\u00e4glichkeiten der Gleichg\u00fcltigkeit.<\/p>\n\n\n\n
Und als der Krieg zu Ende war, als die St\u00e4dte in Schutt und Asche lagen und die Menschen aus den Kellern krochen, da standen sie da, frierend, hungrig, verzweifelt \u2013 und sahen sich an. Und wussten nicht mehr, wer sie waren.<\/p>\n\n\n\n
Aber dann, f\u00fcr einen kurzen, strahlenden Moment, schien es, als k\u00f6nnte alles gut werden. Als k\u00f6nnte aus der Asche dieser zw\u00f6lf finsteren Jahre etwas Neues wachsen, etwas, das reiner war, wahrer, menschlicher als alles, was zuvor gewesen war.<\/p>\n\n\n\n
Die Nachkriegszeit \u2013 die Jahre zwischen 1945 und dem Beginn des Wirtschaftswunders \u2013, das war die Zeit, von der meine Mutter immer mit einer ganz besonderen Stimme sprach. Einer Stimme, in der Wehmut und Staunen zugleich mitschwang. „Damals“, sagte sie, „damals, in den Tr\u00fcmmern, da haben die Menschen wirklich f\u00fcreinander gelebt. Da war nichts mehr von dem alten D\u00fcnkel, von dem Hochmut der Reichen, dem Neid der Armen. Da waren wir alle gleich. Alle hungrig, alle frierend, alle voller Angst vor dem, was kommen w\u00fcrde. Aber auch alle voller Hoffnung. Und vor allem: alle f\u00fcreinander da.“<\/p>\n\n\n\n
Sie erz\u00e4hlte von den Tr\u00fcmmerfrauen, die in Schutt und Asche nach Ziegeln suchten und dabei sangen. Von den M\u00e4nnern, die heimkehrten aus der Gefangenschaft und von fremden Frauen eine warme Suppe bekamen, einfach so, ohne Gegenleistung, ohne b\u00f6se Gedanken. Von den Fl\u00fcchtlingen aus dem Osten, die in den D\u00f6rfern ankamen, ausgehungert, ausgemergelt, verzweifelt \u2013 und von den Bauern aufgenommen wurden, die selbst kaum genug zu essen hatten. „Da gab es keine Fremden mehr“, sagte meine Mutter. „Da waren wir alle Fremde. Und alle Br\u00fcder.“<\/p>\n\n\n\n
In dieser Zeit, so scheint es, war die Freundlichkeit wirklich selbstverst\u00e4ndlich. Nicht die gestelzte H\u00f6flichkeit des Kaiserreichs, nicht die verklemmte Freundlichkeit der Weimarer Jahre, nicht die erkaufte Kameradschaft der Nazis \u2013 sondern eine echte, tiefe, von Herzen kommende Zuneigung zum Mitmenschen, einfach weil er ein Mensch war. Man teilte das letzte St\u00fcck Brot, man w\u00e4rmte den Fremden an seinem Ofen, man weinte mit der Witwe, die ihren Mann verloren hatte, und man lachte mit dem Kind, das ein Spielzeug aus Blechdosen gebastelt hatte.<\/p>\n\n\n\n
Es war die Stunde der Demut. Der Demut vor dem Leben, das man so knapp \u00fcberlebt hatte. Der Demut vor dem Schicksal, das einen so tief hatte fallen lassen. Der Demut vor dem anderen, der genauso litt wie man selbst. Die Hierarchien waren f\u00fcr einen Moment aufgehoben. Der Professor stand Schlange f\u00fcr eine Karte Kartoffeln neben dem ehemaligen KZ-H\u00e4ftling. Die Gr\u00e4fin wusch sich in demselben eiskalten Wasser wie die Vertriebene aus Schlesien. Der Krieg, das Grauen, die totale Niederlage \u2013 sie hatten alle Menschen gleich gemacht. Und in dieser Gleichheit, in dieser radikalen Entbl\u00f6\u00dfung von allem \u00c4u\u00dferen, allem \u00dcberfl\u00fcssigen, da erbl\u00fchte f\u00fcr eine kurze, kostbare Zeit die reine Menschlichkeit.<\/p>\n\n\n\n
Aber es dauerte nicht lange. Die W\u00e4hrungsreform kam, das Wirtschaftswunder begann, und mit ihm kehrte das Alte zur\u00fcck \u2013 in neuem Gewand.<\/p>\n\n\n\n
Pl\u00f6tzlich gab es wieder Unterschiede. Wer eine Westmark hatte, war mehr wert als einer, der sie nicht hatte. Wer ein Auto besa\u00df, war mehr wert als einer, der zu Fu\u00df ging. Wer in einer neuen Wohnung mit flie\u00dfend Wasser lebte, war mehr wert als einer, der noch in einer Ruine hauste. Der Kampf ums \u00dcberleben war vorbei \u2013 und an seine Stelle trat der Kampf ums Besserleben.<\/p>\n\n\n\n
Ich erinnere mich an die Geschichten meines Vaters, der in den f\u00fcnfziger Jahren als junger Mann im Ruhrgebiet arbeitete. „Es war, als h\u00e4tte jemand einen Schalter umgelegt“, sagte er. „Auf einmal redeten die Leute nicht mehr miteinander, sie redeten \u00fcbereinander. Wer hat das neueste Auto? Wer hat den ersten Fernseher? Wer macht schon Urlaub in Italien? Die Solidarit\u00e4t der Nachkriegsjahre war wie weggeblasen. Jeder war sich selbst der N\u00e4chste.“<\/p>\n\n\n\n
Die Freundlichkeit, die man einander jetzt erwies, war eine Freundlichkeit des Scheins. Man l\u00e4chelte den Gesch\u00e4ftspartner an, aber man dachte an den n\u00e4chsten Auftrag. Man half dem Nachbarn beim Tapezieren, aber man erwartete, dass er einem sp\u00e4ter beim Autowaschen half. Man gab eine Runde aus im Wirtshaus, aber man z\u00e4hlte genau, wer wie viel getrunken hatte. Die gro\u00dfe, selbstlose Gebefreudigkeit der Tr\u00fcmmerjahre wich einer kleinlichen, berechnenden Mentalit\u00e4t des „Wie du mir, so ich dir“.<\/p>\n\n\n\n
Und mit dem Wohlstand kam die Verdr\u00e4ngung. Die Verdr\u00e4ngung dessen, was gewesen war. Die Verdr\u00e4ngung der Schuld, der Scham, des unermesslichen Leids, das man selbst verursacht oder doch zumindest zugelassen hatte. Man sprach nicht mehr \u00fcber den Krieg, nicht \u00fcber die Juden, nicht \u00fcber die Konzentrationslager. Man sprach \u00fcber den Wiederaufbau, \u00fcber die neue K\u00fcche, \u00fcber den Urlaub an der Adria. Die St\u00e4dte wurden wieder aufgebaut, die Fabriken rauchten, die Konten f\u00fcllten sich \u2013 aber die Seelen blieben leer.<\/p>\n\n\n\n
Die Demut, die man in den Tr\u00fcmmern gelernt zu haben schien, war nur eine \u00dcbergangshaltung gewesen. Eine Notwendigkeit, die mit dem Ende der Not auch ihr Ende fand. Sobald es wieder etwas zu verteidigen gab, verteidigte man es mit Z\u00e4hnen und Klauen. Sobald es wieder etwas zu verlieren gab, klammerte man sich daran fest. Die gro\u00dfe Stunde der Br\u00fcderlichkeit war vorbei. Der Alltag der kleinen, feigen, selbsts\u00fcchtigen Menschlichkeit hatte wieder begonnen.<\/p>\n\n\n\n
Und heute? Heute, wo ich diese Zeilen schreibe, in einer Zeit des \u00dcberflusses, der technischen Wunder, der grenzenlosen Kommunikation \u2013 wo ist sie geblieben, die Freundlichkeit? Wo ist die Demut?<\/p>\n\n\n\n
Ich sehe sie nicht mehr. Ich sehe Menschen, die in U-Bahnen sitzen und in ihr Smartphone starren, anstatt dem Alten nebenan seinen Platz anzubieten. Ich sehe Kassiererinnen, die die Ware \u00fcber den Scanner ziehen, ohne den Kunden anzusehen. Ich sehe Nachbarn, die jahrelang T\u00fcr an T\u00fcr wohnen, ohne sich zu kennen. Ich sehe eine Gesellschaft, die reicher ist als je zuvor \u2013 und \u00e4rmer an Herzensw\u00e4rme als vielleicht jemals in ihrer Geschichte.<\/p>\n\n\n\n
Man sagt, wir seien freier geworden. Freier von den Zw\u00e4ngen der Tradition, von den Fesseln der Moral, von den Ketten der Konvention. Aber was haben wir mit dieser Freiheit gemacht? Haben wir sie genutzt, um bessere Menschen zu werden? Um einander wirklich zu sehen, wirklich zu verstehen, wirklich zu lieben?<\/p>\n\n\n\n
Ich f\u00fcrchte, nein. Wir haben sie genutzt, um uns noch weiter voneinander zu entfernen. Um uns in unsere kleinen, komfortablen Welten zur\u00fcckzuziehen, aus denen wir nur heraustreten, wenn wir etwas brauchen. Um unsere Individualit\u00e4t zu pflegen wie eine seltene Blume, ohne zu merken, dass diese Blume ohne den Garten der Gemeinschaft verk\u00fcmmern muss.<\/p>\n\n\n\n
Die Demut, von der ich tr\u00e4ume, die leise, selbstverst\u00e4ndliche Achtung vor dem anderen Menschen \u2013 sie ist uns abhandengekommen in diesem rasenden Taumel der Selbstverwirklichung. Wir haben verlernt, den Hut zu ziehen, weil wir keinen Hut mehr tragen. Wir haben verlernt, uns zu verneigen, weil wir uns f\u00fcr zu gut daf\u00fcr halten. Wir haben verlernt, dankbar zu sein, weil wir glauben, alles verdient zu haben.<\/p>\n\n\n\n
Und doch \u2013 und das ist das Geheimnis, das mich nicht losl\u00e4sst \u2013 sp\u00fcre ich manchmal, dass diese Sehnsucht nach der verlorenen W\u00e4rme in uns allen noch lebt. Dass wir uns insgeheim danach sehnen, wieder Teil einer Gemeinschaft zu sein, in der nicht z\u00e4hlt, was man hat, sondern wer man ist. Dass wir uns danach sehnen, einfach so freundlich zu sein, ohne Hintergedanken, ohne Berechnung, ohne die Angst, etwas zu verpassen.<\/p>\n\n\n\n
Vielleicht ist diese Sehnsucht das Einzige, was uns noch retten kann. Vielleicht ist sie der kleine Funke, der in all den Tr\u00fcmmern unserer Geschichte nie ganz erloschen ist. Der Funke, der in den Sch\u00fctzengr\u00e4ben von Verdun nicht starb, in den Gaskammern von Auschwitz nicht, in den Tr\u00fcmmern von Dresden nicht. Der Funke, der in der Stunde der tiefsten Not f\u00fcr einen kurzen Moment hell aufleuchtete und uns ahnen lie\u00df, was wir sein k\u00f6nnten.<\/p>\n\n\n\n
Vielleicht, so denke ich manchmal, wenn ich durch die kalten Stra\u00dfen dieser reichen, einsamen Stadt gehe, vielleicht ist es noch nicht zu sp\u00e4t. Vielleicht k\u00f6nnen wir zur\u00fcckfinden zu dieser verlorenen Kunst der Demut. Vielleicht k\u00f6nnen wir wieder lernen, einander in die Augen zu sehen und zu erkennen, dass der andere kein Fremder ist, sondern ein Bruder, eine Schwester. Ein Mensch, der genauso hungert nach W\u00e4rme, nach Anerkennung, nach Liebe wie wir selbst.<\/p>\n\n\n\n
Es w\u00e4re ein langer Weg. Ein Weg voller Erinnerungen, voller Schmerz, voller Schuld. Aber vielleicht ist es der einzige Weg, der uns bleibt. Der Weg zur\u00fcck zu dem, was wir immer h\u00e4tten sein sollen: Menschen, die einander freundlich sind \u2013 nicht aus Pflicht, nicht aus Konvention, nicht aus Angst, sondern aus der tiefen, unersch\u00fctterlichen Gewissheit, dass wir ohne einander nichts sind.<\/p>\n\n\n\n
Als ich heute Morgen aus dem Fenster sah, fiel mein Blick auf eine alte Frau, die m\u00fchsam ihre Einkaufstasche die Treppe hinaufzog. Ein junger Mann, der vorbeiging, blieb stehen, fragte etwas, nahm ihr dann die Tasche ab und trug sie bis zur Wohnungst\u00fcr. Die Frau l\u00e4chelte, der Junge l\u00e4chelte zur\u00fcck. Es war nur eine kleine Geste, ein Augenblick nur. Aber in diesem Augenblick, f\u00fcr den Bruchteil einer Sekunde, da war sie wieder: die verlorene Freundlichkeit. Die leise, selbstverst\u00e4ndliche Demut.<\/p>\n\n\n\n
Vielleicht ist sie doch nicht ganz gestorben. Vielleicht schlummert sie nur in uns allen, wartet darauf, geweckt zu werden. Vielleicht liegt es an uns, sie wieder zum Leben zu erwecken. Jeden Tag, in jeder kleinen Begegnung, mit jedem L\u00e4cheln, das wir verschenken.<\/p>\n\n\n\n
Es w\u00e4re ein Anfang. Ein kleiner, aber ein Anfang. Und manchmal, so glaube ich, ist ein kleiner Anfang mehr wert als alle gro\u00dfen Worte der Welt.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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