Al-Jazari – Der vergessene Vater der Roboter (und warum Leonardo nur der Zweite war)

Diyarbakir, 1202. Hinter den dicken Mauern des Artuklu-Palastes, weit weg vom Lärm der Basare und dem Staub der Wege zwischen Euphrat und Tigris, tickt es. Nicht laut, nicht aufdringlich. Es ist ein glucksendes, rhythmisches Geräusch – Wasser, das durch enge Kanäle fließt, Zahnräder, die sich in Bewegung setzen, Gewichte, die sinken. Wer in diesem Raum steht, vergisst die Zeit. Denn hier wird sie gemacht.

Eine zwei Meter hohe Elefantenfigur aus vergoldetem Kupfer steht da, majestätisch und seltsam vertraut. Auf ihrem Rücken thront ein prächtiger Pavillon, bestückt mit Drachen, einem Phönix und einem Mann, der in der Hand einen Schreibergriff hält. Es ist keine Statue. Es ist eine Uhr. Und alle halbe Stunde, wenn der Wasserdruck im Inneren einen bestimmten Punkt erreicht, erwacht das Ungetüm zum Leben: Der Drache spuckt eine Kugel aus, die mit einem Gong in eine Vase fällt, der Phönix dreht sich, der Schreiber hebt seinen Stift. Der Elefant, so schwer und massiv, ist zum Taktgeber einer längst vergangenen Zeit geworden.

Wer war der Mann, der dieses Wunderwerk erschuf? Sein Name ist Badi al-Zaman Abu al-Izz ibn Ismail ibn al-Razzaz al-Jazari. Im Westen nennen sie ihn oft den „Leonardo des Ostens“. Das ist eine Beleidigung. Nicht für al-Jazari – für Leonardo. Denn während der Italiener seine Visionen meist nur zu Papier brachte, baute der Kurde aus dem oberen Mesopotamien seine Maschinen. Mit seinen eigenen Händen. Und das 250 Jahre bevor da Vinci überhaupt geboren wurde .

Der Ingenieur und sein Fürst

Über al-Jazaris Leben wissen wir nur das, was er uns selbst in seinem Meisterwerk verraten hat: Das Buch des Wissens von genialen mechanischen Vorrichtungen. Vollendet 1206, im Jahr seines Todes . Er war der Sohn eines einfachen Handwerkers, und wie sein Vater diente er am Hof der Artuqiden, einer türkischen Dynastie, die über dieses Stück Land herrschte . Er war kein freischwebender Gelehrter, der in einer Bibliothek saß. Er war der oberste Ingenieur, der Mann fürs Praktische. Wenn der Fürst Nasir al-Din Mahmud ein Geschenk brauchte, das staunen machte, oder eine Pumpe, die die Gärten bewässerte – dann ging er zu al-Jazari.

Stellt euch das vor: eine Welt ohne Normteile, ohne Elektromotoren, ohne CAD-Software. Nur Messing, Kupfer, Holz, Leder und Hanfseile. Und Wasser. Al-Jazari verstand das Wasser. Er wusste, wie man es zähmt, wie man es staut, wie man es durch Ventile zwingt, genau dann zu fließen, wenn es sollte. Er war ein Hydrauliker, ein Uhrmacher, ein Künstler und ein Schreiner in einer Person. Und er hasste es, wenn etwas nur graue Theorie war. In seinem Buch schrieb er über seine Vorgänger: „Sie beschrieben, was sie sich ausdachten, aber sie überprüften nicht, ob es wirklich funktionierte.“  Das ist der Satz eines Technikers. Eines Mannes, der weiß, dass die Realität oft anders aussieht als die Zeichnung.

Das Problem: Wie bringt man Zeit zum Klingen?

Die Aufgabe, vor der al-Jazari stand, war eine, die die Menschheit seit jeher beschäftigt: Wie misst man etwas so Flüchtiges wie die Zeit? Die Leute wollten wissen, wann es Zeit zum Beten war, wann der Markt öffnete. Sonnenuhren waren unbrauchbar bei Wolken, Kerzenuhren ungenau. Wasseruhren gab es zwar schon bei den Griechen, aber sie waren sperrig, ungenau und vor allem: langweilig.

Ein Fürst will aber unterhalten werden. Eine Uhr, die nur tropft, ist ein Messgerät. Eine Uhr, die sich bewegt, die Töne von sich gibt, die mit Drachen und Elefanten spielt, ist ein Wunder. Das war al-Jazaris Auftrag: Er musste Präzision und Spektakel verbinden.

Der Bau – Eine Werkstatt des Genies

Schlagen wir das Buch auf, das heute in der Topkapı-Palastbibliothek in Istanbul liegt. Es ist keine trockene Patentschrift. Es ist ein Kunstwerk. Seite um Seite mit leuchtenden Miniaturen, die zeigen, wie die Maschinen gebaut werden . Al-Jazari war der Erste, der begriff: Wenn ich will, dass mein Wissen überlebt, muss ich es zeigen. Nicht nur beschreiben.

In seiner Werkstatt ließ er keine vagen Skizzen anfertigen. Er entwickelte Methoden, die heute jeder Mechaniker kennt, aber die damals revolutionär waren: Er laminierte Holz, damit es sich nicht verzog. Er wuchtete Räder statisch aus, damit sie ruhig liefen. Er goss Metall in geschlossenen Formen, um luftblasenfreie Teile zu bekommen. Und er erfand das, was wir heute „Qualitätssicherung“ nennen: Ventile und ihre Sitze schleifte er mit Schmirgelpulver aufeinander ein, bis sie absolut dicht waren . Einfach. Genial. Handwerklich.

Das Herzstück: Nockenwelle, Kurbelwelle und der erste programmierbare Roboter

Wenn man al-Jazaris Maschinen auseinandernimmt, stößt man auf drei Dinge, die einen als Techniker sprachlos machen.

Erstens: die Nockenwelle. Um die automatischen Bewegungen seiner Musikertruppe auszulösen – mal schlug der eine Trommler, mal der andere – brauchte es eine Welle mit „Nasen“. Eine Nockenwelle. Sie drehte sich und drückte in einer bestimmten Reihenfolge auf Hebel, die die Schlagarme der Roboter bewegten. Das kannte man so noch nicht .

Zweitens: die Kurbelwelle. Schaut euch einen Kolbenmotor an. Die lineare Bewegung der Kolben wird durch die Kurbelwelle in eine Drehbewegung umgewandelt. Al-Jazari baute das Gegenteil: Er nahm ein Wasserrad (Drehbewegung) und wandelte es in eine Auf-und-Ab-Bewegung um, um eine Pumpe anzutreiben. Seine Doppelkolben-Pumpe mit Saugrohren war das erste Mal, dass eine Kurbelwelle mit Pleuelstangen zum Einsatz kam . Das war nicht nur eine Verbesserung, das war die Geburtsstunde eines Prinzips, das die industrielle Revolution erst möglich machte. In den Akten des Patentamts würde heute stehen: „Erste dokumentierte Anwendung eines Kurbelwellen-Schubstangen-Mechanismus zur Wasserförderung.“ Al-Jazari schrieb einfach: „Und so hebt das Wasserrad diesen Stab, der den anderen drückt, und das Wasser fließt, wo vorher keins war.“

Drittens: der programmierbare Roboter. Sein berühmtestes Stück ist ein Boot, auf dem vier Musiker sitzen: zwei Trommler, ein Flötist und ein Harfenist. Das Boot trieb auf einem Teich. Unter Wasser verbarg sich ein Mechanismus: ein Walzenkasten. Auf der Welle saßen kleine Stifte – Pflöcke –, die gegen die Hebel der Schlagarme drückten. Wollte al-Jazari einen neuen Rhythmus, zog er die Walze heraus, steckte die Stifte um und schob sie wieder rein. Der erste Drum-Computer der Welt. Ein programmierbarer Roboter, Jahrhunderte bevor Joseph Marie Jacquard auf die Idee kam, Lochkarten für Webstühle zu verwenden . Das ist kein Spielzeug. Das ist der Beweis, dass al-Jazari das Prinzip der Informationsspeicherung verstanden hatte.

Das Ende – Triumph, Vergessen und Wiederentdeckung

Was wurde aus al-Jazaris Erfindungen? Seine Wasserpumpen mit den konischen Ventilen versorgten die Krankenhäuser und Moscheen von Damaskus noch Jahrhunderte lang mit Wasser . Seine Uhren waren Statussymbole, die in alle Himmelsrichtungen verschenkt wurden. Und dann? Dann kam der Staub der Geschichte.

Irgendwann, vielleicht auf den Karawanenwegen nach Venedig oder durch die Bibliotheken des muslimischen Spaniens, gelangten Kopien seines Buches nach Europa. Ein junger italienischer Zeichner und Erfinder namens Leonardo da Vinci muss sie gesehen haben . Die Ähnlichkeiten sind zu auffällig, um Zufall zu sein. Die konischen Ventile in Leonardos Wasserzeichnungen? Al-Jazari hatte sie 200 Jahre vorher. Die Zahnradkombinationen? Stehen im Buch des Wissens. Der Traum vom Automaten? Al-Jazari hatte ihn bereits gebaut, während Leonardo ihn noch träumte .

Man hat al-Jazari lange den „Leonardo des Ostens“ genannt. Ein schöner Titel, aber falsch. Es wäre richtiger, Leonardo den „Al-Jazari des Westens“ zu nennen. Denn während Leonardos Maschinen oft Visionen blieben, die an den Grenzen der damaligen Materialkunde und Handwerkskunst scheiterten, sind al-Jazaris Maschinen gebaut worden. Sie haben funktioniert. Der Beweis liegt in den Nachbauten, die heute in Museen in Istanbul und Karlsruhe stehen und laufen .

Epilog – Was bleibt?

Ich sitze hier in meiner Werkstatt, umgeben von Platinen, Lötkolben und 3D-Drucker. Neben mir liegt ein Ausdruck einer al-Jazari-Zeichnung. Eine einfache Kurbelwelle. Und ich frage mich: Was würde er zu unserem Hype sagen? Zu unserer „KI“, zu unseren „smarten“ Kühlschränken, zu unseren Wegwerfrobotern, die Staub saugen und nach zwei Jahren den Geist aufgeben?

Ich glaube, al-Jazari würde milde lächeln. Dann würde er den Smartphone-Akku ausbauen, den Kleber lösen, die Kontakte prüfen und sagen: „Warum habt ihr das so gebaut? Man muss doch rankommen. Ich habe meine Ventile vor 800 Jahren so gemacht, dass man sie nachschleifen kann. Und ihr klebt das alles zu?“

Sein Genie war nicht die abstrakte Idee. Sein Genie war die Umsetzung. Es war das Verständnis, dass Technik dienen muss – dem Menschen, der Zeit, dem Rhythmus des Lebens. Er hat nicht nur Maschinen gebaut. Er hat ihnen eine Seele eingehaucht. Wenn heute ein Ingenieur ein Auto entwickelt, ein Programmierer einen Algorithmus schreibt, ein Mechaniker einen Motor zusammenbaut – dann stehen sie, ob sie es wissen oder nicht, in der Schuld dieses Mannes aus Diyarbakir. Der uns gelehrt hat, dass das Wasser niemals aufhört zu fließen und dass die Zeit immer einen Takt hat.

Und dass die beste Idee nichts nützt, wenn man sie nicht aus Kupfer gießen und mit der Hand schleifen kann.